Los invisibles, rescatados de la muerte,
tirados a la basura, al monte, envenenados, abandonados, maltratados.
Las urgencias del ayer, que acumulan años. Robados a la muerte. Y ahora
qué. Esperar. La vida que les pasa ante los ojos. La casa que nunca es
la suya. Son miles los normales, los que crecen de cachorro a abuelo sin
que nadie les susurre "mi perro", "mi gato", "buen chico". Invisibles
en la protectora donde todo es de todos, se comparten las manos, las
caricias. Y no llegan. Gatos de nadie, perros sin casa, que sueñan con
su cama, su plato, su pelota, su familia. Alguien que les compre la
latita de los domingos...
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